Qué minutos inútiles los que se suicidan sin preguntar. ¿Por qué dejo que tus huellas irrumpan en mis pasos? Reconozco tu piel de arena en mis pensamientos, pretendo estar lejos, donde incluso ya no existo...
Posted by Eskizosauria on Friday, November 03, 2006 at 8:14 AM |Permalink
Aún no definimos el nombre, vamos mutando, desplazándonos, nos interesa el proceso de hacer aparecer un libro y otro y otro. Hacer un libro es una artesanía. El autor tiene que hacerlo todo, comprar el papel, imprimir, cortar, pegar, encuadernar. Hay que romper el mito.
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